L'ENCRE DES ASTRES

L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les obscurcissements de l'obscurité s’effaçaient larme à filet, mais sur le feuille de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea rythmique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de n

La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis amenées à son bureau, il traçait d’un fait distinct les idéogrammes sur le carton de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre raffinée. Depuis 8 semaines, une évènement étrange hantait son travail : chaque matin, tandis que personne n’étai